Programação

Crônica de Sábado:

Uma crônica do cotidiano. Textinhos curtos, rápidos, para ler no tempo de um cafezinho.

Todo sábado às 18h


Domingo Ficcional:

Texto de ficção. Um conto curto, de, no máximo, 1000 palavras, para iniciar bem a semana.

Todo domingo às 18h


Crônica Casual e Ficção Acidental

Em qualquer momento, um texto não programado, seja uma crônica ou uma ficção curta

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Ficar em silêncio é uma arte. E de forma alguma é uma arte fácil. Sua dificuldade varia de sujeitos para sujeitos, mas certamente a maior parte das pessoas quer ser ouvida, expor o que está rolando de uma lado ao outro de seu crânio. Alguns têm dificuldade em falar, em expor seus sentimentos e pensamentos e seu coração fica carregado como uma esponja dentro d'água, só que em vez de água ele está saturado de xingamentos, reclamações, ideias e cantadas. Já alguns outros têm dificuldade em calar a boca. Claro que existe todo um espectro de pessoas entre esses dois extremos e gosto de reparar em como essa dificuldade em calar a boca pode ser prejudicial para alguns, em geral quanto mais arrogante, mais ignorante e mais despreparado, mais prejudicial é quando esse ser abre a boca e não a fecha mais. Tenho alguns espécimes que me dão material para refletir. Amigos, parentes, pessoas com as quais convivo. Não sou um perito, nenhum expert, mas tenho alguma experiência em reconhecer essas c...
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O futuro é glorioso, o passado é uma vergonha e o presente uma prisão. Quem me dera poder deixar todo esse presente tenebroso para trás e passar a viver nos meus planos perfeitos, quando tudo já deu certo e toda a ansiedade já não faz mais sentido. Cruelmente o tempo olha para mim, e conforme corro tentando fugir de suas grades, ele as move de um lado para o outro, de forma a me deixar sempre aprisionado nesse lamaçal que eu chamo de “agora”. Preso na insônia das noites. Na azia pós café. Na ansiedade do momento. Na espera do sim. Na expectativa da risada. Torturas excruciantes a qual meu algoz me expõe e ri enquanto eu danço em busca de uma saída. O amanhã me reserva trabalho, talvez uma ou outra risada magra. O final de semana me reserva talvez um amigo, um abraço, um aconchego; um livro quentinho, um almoço saboroso, conversas e risadas. O ano que vem me aguarda com oportunidades, uma nova vida, uma preparação para a nova década. O primeiro pé no futuro. Ainda assim, cá estou e...
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Poderia muito bem estar em casa naquela noite. O cheiro azedo, inconfundível, de álcool infestava suas roupas e hálito. O porquê dele estar fora era evidente. Agora, graças à sua bebedeira; ali, aos seus pés, jaziam sua esposa e filha. As gargantas impiedosamente cortadas, olhos arregalados em um esgar de horror, e seu sangue, cada vez mais adquirindo uma coloração amarronzada no chão. Seria essa a culpa que ele levaria por toda a vida. Arrastando-a atrás de si como uma bola de ferro acorrentada no tornozelo de um presidiário. A levaria até o seu último gole. Quando entornasse o seu último copo e a cachaça decesse queimando sua goela pela última vez. Ele chegaria em casa com seu coração e fígado em pedaços, ajoelhados frente ao vaso e morreria no chão frio e úmido de urina do banheiro. Isso é o que ele fantasiou. E se esforçou bastante para tal. Viveu até os 80, carregando essa culpa para o túmulo. Em seus últimos minutos, no hospital, viu sua filha e mulher o observando com o mesmo...
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